La penna mi cade, impotente,
dalla mano tremante.
Se il mio libro é il tuo caro nome,
per quanto mi preghi, non posso più scrivere.
Non posso pensare, né parlare,
ahimé non posso sentire più nulla,
poiché non é nemmeno un'emozione,
questo immobile arrestarsi sulla dorata
soglia del cancello spalancato dei sogni,
fissando in estasi lo splendido scorcio,
e fremendo nel vedere, a destra e a sinistra,
e per tutto il viale, fra purpurei vapori,
lontano dove termina il panorama
nient'altro che te
Edgar Allan Poe
Nessun commento:
Posta un commento