delle righe che leggi...
forse sono semplicemente io.
Se scrivo d'amore...
amore non ho.
Se dipingo colori
con le mie parole...
sono davanti ad una pagina bianca.
Come sarà la mia prossima
poesia?
Sono io la mia poesia...
se il mio cuore è spento
il grigio coprirà ogni parola.
Eppure sono qui...
a scavare dentro me
per distogliere lo sguardo
da questi giorni troppo uguali.
Questa è la mia favola.
I miei colori bussano
alle porte dell'inverno.
Sento la tua voce
dietro quella porta.
Sento il profumo
di una rosa tra le tue mani.
È un fiore fuori stagione per me.
Se fossi una farfalla avrei ali
per poter raggiungere i suoi petali.
Ma le mie ali sono solo la fantasia...
Ed allora posso volare.
Le porte dell'inverno
non mi chiuderanno
in oscure stanze.
Voglio volare
sino a che avrò energia e forza
per raggiungere ciò
che l'inverno ha nascosto.
Forse la mia vita di farfalla
sarà breve...
Ma avrò vissuto la primavera
fuori da ogni stagione.
Michaela
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